热门小说推荐，《无咎之火》是杜朗特精明创作的一部现代言情，讲述的是季观林檎之间爱恨纠缠的故事。小说精彩部分：城南的雨，下了三天，还没停。这场雨来得又急又猛，像是把整个夏天的热气都憋成了一口气，攒到这几天，一口气全吐了出来。旧巷的青石板被泡得发亮，积水漫过脚踝，雨点砸在上面，溅起一串串碎珠子。巷子两边的老墙爬满了青苔，被雨水洗得油汪汪的，绿得像涂了一层漆。风一吹，墙根的野草弯下去，又直起来，颤巍巍地抖落一身水珠。巷子尽头，那家铺子的招牌，已经被雨淋了三天。招牌是块老松木，黑漆底，金漆字。漆是十几年前刷的，...

《无咎之火》精彩片段

城南的雨，下了三天，还没停。
这场雨来得又急又猛，像是把整个夏天的热气都憋成了一口气，攒到这几天，一口气全吐了出来。旧巷的青石板被泡得发亮，积水漫过脚踝，雨点砸在上面，溅起一串串碎珠子。巷子两边的老墙爬满了青苔，被雨水洗得油汪汪的，绿得像涂了一层漆。风一吹，墙根的野草弯下去，又直起来，颤巍巍地抖落一身水珠。
巷子尽头，那家铺子的招牌，已经被雨淋了三天。
招牌是块老松木，黑漆底，金漆字。漆是十几年前刷的，被雨淋了这么多年，黑漆泛着灰，金漆剥落得只剩边缘还残留着一点暗沉的光。整块招牌在雨幕里昏昏沉沉，像一只半阖的眼睛。只有两个字还认得清——无咎。
无咎者，善补过也。出自《易经·系辞》。可这世上真正欠了债的人，从来不敢问自己一句：补得过来吗？
铺子的门虚掩着，门缝里透出一线昏黄的光。门楣上挂着一串铜风铃，锈成了死疙瘩，在雨里一动不动。它已经很多年没有响过了，像一只睁着眼睛、却睡着的猫。
季观坐在柜台后面。
他三十出头，但说不上是三十几。瘦，高，肩背挺直，像一根插在店里的旧伞骨。他穿一件洗得发白的旧风衣，衣领竖着，遮住半张脸。那风衣的料子原本是深灰色的，洗了十几年，洗得发白，领口和袖口都磨出了毛边。他这一辈子，好像就这么一件衣服，一年到头，不分冬夏，都是它。
他脸很白，白得不像常年熬夜的人——倒像很多年没见过太阳。眉骨深，眼窝陷，眼尾有一道疤，斜斜划过眼角，颜色淡得几乎看不出，像一道旧年轮。他有一双很奇怪的眼睛。平时看着是黑的，可灯光一照，偶尔会透出一点琥珀色的光，像琥珀里封着一只死掉的虫子。那点光一闪就没了，快得让人以为是自己的错觉。
他面前摊着一本旧书。书**，牛皮纸封面，边角磨得发白，书脊的线缝断了又缝，缝了又断，被细细的麻线重新捻过。书页泛黄，是竖排小楷，字迹清瘦，一笔一划，工整得像刻上去的。他看一页，翻一页，雨声里，只有纸页翻动的声音。
他的动作很慢，慢得像在数什么。翻到某一页，他会停一停，用指腹在字上轻轻按一下，像在确认什么，又像在跟纸上的字说话。然后他再翻，再停，再按。整本账翻下来，他花了很久。
墙上有一口落地钟。钟是老的，黄铜座，玻璃罩，钟面已经发黄，指针停在十一点五十八分。它已经停了十一年。十一年前，这口钟走到十一点五十八分的时候，城南那场火，烧起来了。钟停了，就再也没有走过。
季观翻到某一页，手停住了。
这一页上，只有一行字，墨迹发黄，像是很多年前写的：「夏至之日，无咎关门。」
他盯着那行字，看了很久。雨声里，他的呼吸很轻，轻得像怕惊动什么。过了好一会儿，他才合上书，起身，走到窗边，推开半扇窗。
雨很大。旧巷里没有一个人。这种天气，连野猫都不会出来。他看了一会儿雨，目光落在窗台上一盆枯死的苹果树上。那盆苹果树，栽了十一年，从来没有开过花。可前几天，他看见树梢上，冒出了一个极小的花苞。青的，裹得紧紧的，像一枚还没睁开的眼睛。
季观伸手，指腹轻轻碰了碰那个花苞。花苞在风里颤了颤，没有开。
他收回手，转身，目光落在内室的方向。
内室的门关着。门后那面墙，他没有回头看，但他知道那里有什么——十一枚铜钥匙，按序钉在墙上，钥匙柄上刻着不同的花：莲、梅、竹、菊、桂、水仙……每一枚，都旧得发黑，每一枚下面，都用小楷写着一个名字，和一个日期。
十一枚钥匙。十一条命。每一枚，都对应着十一年前那场火里，一个被他从"死"字上借回来的人。
第十一枚旁边，空着一个位置。那个位置空了很多年。钥匙还回来过，又被人拿走了。他一直没有把它挂回去。
季观站在内室门口，没有推门。他站了很久，久到雨声都像是听倦了，忽然轻了一些。
然后他听见——门，响了。
不是风铃，不是雨声。是叩门声。三下，顿了顿，又两下。轻轻，却坚定，像一只踩到树影就停下来张望的猫。
凌晨三点十七分。城南，雨夜。这种时候，会有人来敲一家收旧货的铺子的门。
季观的背影，顿了一下。他没有立刻转身，而是先看了一眼窗台上那盆苹果树。风里，那个青色的花苞，又颤了颤。
他转身，走回柜台，打开了门。
门开了一条缝。雨夜的风裹着水汽扑进来，带着一股潮湿的青草味。门外站着一个姑娘，逆着光，站在雨幕里。雨水顺着她额前的碎发往下淌，滴在门前的青石板上，汇成细流。
圆脸。短发。被雨浇透了，湿发贴在脸上，露出一张干干净净的、带着一点婴儿肥的脸。她不过二十五六岁，个子不高，穿一件墨绿色的雨衣，**没戴，淋得像只落汤的猫。眼睛很圆，很亮，被雨水洗过之后，亮得像刚从水里捞出来的黑葡萄。
她没有打伞。她站在雨里，胸口微微起伏，像是跑过来的。她抬眼，看见门内的季观，看见他眼角那道疤，愣了一下，随即移开目光，像是什么也没看见。
"老板……"她的声音有点抖，混着雨声，像一只被雨淋湿了翅膀的鸟，"你这儿，收东西吗？"
"收。"季观侧身让开门，"进来吧。雨大。"
姑娘犹豫了一下，像是站在门口，又像是站在一个看不见的界线上。过了两秒，她迈进了门槛。
她站在柜台前，浑身往下滴水。雨水从她衣角滴下来，在她脚边汇成一小滩，洇进旧木地板的缝里。她低头看了看自己淋湿的样子，有点局促地搓了搓手，又抬眼打量这间铺子。
铺子不大。四壁是深色旧木架，架上摆满了旧物——旧挂钟、旧收音机、旧钢笔、旧怀表、旧照片，杂七杂八，像一座被时间遗忘的博物馆。那些旧物都擦得很干净，摆得很整齐，像有人每天都在照料它们。屋里的灯光是昏黄的，暖的，和窗外的冷雨是两个世界。
她的目光扫过那些旧物，最后落回季观脸上。她想说什么，又咽了回去。
"老板，你这儿……都收些什么？"她问。
"什么都收。"季观说，"旧东西，舍不得丢的东西，没人要的东西。你拿来，我看着给个价。"
"那……这种呢？"
她从雨衣内兜里掏出一个东西，放在柜台上。她的手有点抖，像是那个东西很重。是一枚钥匙。铜的，旧得发绿，被摩挲过无数次，边角都磨圆了。钥匙柄上有一个刻痕，被岁月磨得几乎看不清，但仔细看，能看出一朵花的形状——五瓣，像一朵苹果花。
季观的手，在柜台下，轻轻握了一下，又松开。
"这钥匙，是别人给我的。"姑娘说。
"谁给的？"
"我不记得了。"
"不记得，你怎么知道是别人给的？"
"因为我家从来没有过这种钥匙。"姑娘说，"我家住老小区，门是木头门，锁是旧锁，钥匙是普通铝的。这枚铜钥匙，我从小到大没见过。"
"那你从哪拿到的？"
"从我身上。"姑娘说，"我醒来的时候，它就在我手里攥着。"
季观没有问"醒来"是什么意思。他拿起钥匙，放在灯下，翻来覆去地看。灯光打在钥匙上，锈迹和铜绿交错，像一段被埋了很久的往事。他的指腹，在苹果花的刻痕上，轻轻停了一下。
"你叫什么？"
"林檎。"姑娘说，"我妈给我起的。林檎就是苹果，甜里带酸，看着好看，吃进嘴里才知滋味。"
"林檎。"季观把这个名字念了一遍，像念一段旧**，"好名字。"
"好什么呀。"林檎苦笑，"我从小到大就因为这名字被人笑话。同学都叫我苹果，说我又圆又矮，像个苹果。"
"你确实圆。"季观说。
林檎愣了。季观说这话的时候，语气平淡得不像开玩笑，更像在陈述一个他早就确认过的事实。他抬眼，那双琥珀色的眼睛在灯光下闪了一下，又垂下去。
"老板，你都不问，我这钥匙哪来的吗？"
"你自己都不知道它哪来的。"季观说，"我问了，你也答不上来。"
"……你这个人，真怪。"林檎说，"正常人收东西，都会先问来历的。"
"我这儿收的东西，来历都不正常。"季观把钥匙放回柜台，没有收进抽屉，"你要当，还是要想当？"
林檎愣了一下："有区别吗？"
"当，是暂时的。你以后想赎，随时来，我不要你利息。"季观说，"想当，是想把它永远放在这儿，不再带回去。"
"……有什么区别。"林檎低头，看着那枚钥匙，声音轻了下去，"反正，我也没地方放它。"
"那就放我这儿。"季观说，"当，还是想当，你说了算。"
林檎抬起头，看着他。灯光下，她忽然发现，这个老板的眼睛很奇怪——平时看着是黑的，可这会儿，在灯影里，竟透出一点极淡的琥珀色的光。那点光一闪就没了，快得让她以为自己眼花。
"当吧。"她轻声说，"我过几天来赎。"
"好。"
季观拉开抽屉，把那枚钥匙放进去，合上。钥匙落在抽屉底，发出一声极轻的响，像一滴水落进深井。他没有把它收进内室那面墙。那面墙，已经不需要再挂钥匙了。该挂的，都挂过了。
林檎转身要走，又停住，回头看他："老板，你眼角那道疤，怎么来的？"
"烫的。"
"那肯定很疼。"林檎说，"疤长在脸上，肯定很疼。"
她说完，推开门，走进了雨里。墨绿色的雨衣在雨幕里一闪，就消失在巷口。雨声里，她的脚步声很快被淹没了。
季观站在门边，看着她消失的方向，看了很久。雨打在他面前，他没有躲。
然后他关上门，走回柜台，拉开抽屉，把那枚苹果花钥匙取出来，放在掌心，又看了一遍。铜钥匙上的苹果花刻痕，正对着他的掌纹。
他握着它，站了很久。窗台上那盆苹果树，在风里，那个青色的花苞，又颤了颤——像是有什么东西，终于要醒了。
他把它放回抽屉最深处，坐回那把旧木椅，把那本旧书翻开，翻到第一页。第一页上那行字，墨迹发黄：「夏至之日，无咎关门。」
他盯着那行字，看了很久，然后提笔，在下面添了一行小字：
「门前苹果花，开了。」
笔落。窗外，雨声忽然小了一些。窗台上那盆苹果树，风一吹，那个青色的花苞，轻轻绽开了一道缝。
城南的夜，很深。旧巷尽头的灯，亮着。
那盏灯，亮了十一年。今晚，它好像比往常，亮了一点点。